第774章（3/5）
他说，“词曲都是刚写完的，为你写的。”
房间里只有一扇朝西的窗，午后的光线斜斜切进来，在地板上投出暖黄色的菱形。
空气里有旧木家具和纸张混合的气味，很淡，像被阳光晒过的旧书。
许明调整了一下手机支架的角度，镜头框住了两人之间的那片空间——没有复杂的布景，没有来回切换的机位，甚至没有打光。
他只是想让机器记录下这个时刻：一个人唱，一个人听。
赵莉颖往后靠了靠，陷进柔软的靠垫里。
她看着许明低下头，手指按住琴弦。
第一个和弦响起来的时候，她微微怔了一下。
那声音不像她平时在耳机里听到的那些精心制作的前奏，它有点生涩，带着琴弦振动的杂音，却意外地直接撞进耳朵里。
“我大概在很久以前就告诉过你这件事，”
许明开口唱了，声音比说话时低一些，像在自言自语，“只是你不记得，我也没再提起。”
他的视线落在琴颈上，偶尔抬起来，很快又垂下去。
窗外的车流声隐约透进来，混在吉他的扫弦里，成了背景里模糊的白噪音。
赵莉颖没动。
她看着许明的手指在琴弦上移动，看着他的睫毛在鼻梁上投下很短的阴影。
她忽然想起一些无关的事：去年冬天某个傍晚，他们路过一家关了门的唱片店，橱窗里贴着一张褪色的海报。
当时谁也没说话，只是并肩站了一会儿，呵出的白气在玻璃上蒙了薄薄一层。
现在那种感觉又回来了——某种熟悉的、却说不清来历的温热，从胃底慢慢漫上来。
歌曲进行到中段，许明拨弦的力道重了些。
节奏变得鲜明，旋律线陡然扬起，像平静的水面突然被掷入石子。
赵莉颖不自觉地屏住了呼吸。
那一连串的音符不是“好听”
能概括的，它们更像某种具象的东西：夏天暴雨前空气里膨胀的湿度，或者深夜醒来时听见的、不知来源的钟摆声。
她感到后颈的汗毛竖了起来。
最后一段副歌，许明终于抬起眼睛看向她。
他的眼神很静，没有表演式的深情，只是专注地、完整地看着她。
歌词在重复，但每一次重复的尾音处理都有细微的不同——第一次上扬，第二次下沉，第三次消失在几乎听不见的气声里。
然后吉他声停了。
房间里突然安静得能听见空调送风的嗡鸣。
许明放下吉他，手机屏幕上的录制红点还在闪烁。
他笑了笑，那笑容很浅，只牵动了一边嘴角。”怎么样？”
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