第367章 打架（终）（2/5）
不能想英子，不能想家，不能想那些柔软的、让人鼻子发酸的东西。
想了，就撑不住了。
男人的成熟，往往始于某个让他不忍的画面——母亲泡得红肿的手，父亲佝偻的背，或是爱人强忍的泪。
而男人吃苦的尽头，总站着一个女人。
不是爱人，就是母亲。
前者让他硬，后者让他忍。
他深吸一口气，雪灌进领口，冰得他一哆嗦。
这尖锐的刺痛，奇异地压下了心头翻涌的酸软。
肉体受苦原来有这等好处——它能让你没力气矫情。
然后，他动了。
右腿用力一蹬，身体贴着地面往前蹿。
雪沫子溅起来，扑了一脸。
左手扒地，右手持枪，交替前进。
动作标准，迅速。
迷彩服被雪水浸透，紧紧裹在身上，勾勒出精悍的肌肉线条。
肩背宽阔，腰腹紧实，每一块肌肉都绷着，蓄着力。
脸上沾满了雪和泥，但眼睛是亮的，像雪地里的狼，沉静，锐利，带着一股不服输的狠劲。
他就这么一寸一寸地，把自己往那个红色的靶心‘犁’过去。
雪地是他的田，身体是铧，那股子憋在心口的狠劲，是唯一的犁。
中午十二点半，店里正是最忙的时候。
门口的风铃响个不停，叮铃叮铃，清脆又急促。
客人一拨接一拨。
说话声，吆喝声，碗筷碰撞声，混在一起，热闹得让人头晕。
红梅站在收银台后面，一手抱着小年，一手在计算器上噼里啪啦地按。
小年穿一身大红色的连体棉服，帽子上有两只毛茸茸的熊耳朵。
脚上是双崭新的雪地靴，鞋头翘着，像两只胖乎乎的小船。
那身红仿佛是个移动的喜庆标语——写着此物有人疼，闲人勿碰。
他头上戴着顶同色的毛线帽，帽顶有个白色的小绒球，随着他脑袋的晃动一颤一颤。
小家伙手里抓着一个塑料摇铃，黄色的，里面有几颗彩色珠子，摇起来哗啦哗啦响。
他坐在红梅臂弯里，一点都不安分，身子扭来扭去，摇铃一会儿塞进嘴里啃，一会儿举起来摇晃，嘴里咿咿呀呀地自说自话，口水流了一下巴。
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