第二千零七十七章 檐下燕（4/4）
“
凌烽正往嘴里扒饭，听了这话停了一下。
他想说点什么，但嘴里塞着饭，只能含糊地应了一声。
老人笑了笑，重新端起碗来，慢慢地吃着。
午后的院子里安静下来。
小桂子在东厢房的床上睡午觉，呼吸平稳，枕边放着那只竹编蚱蜢。
凌烽坐在廊下补一只旧簸箕，竹篾在他手里来回穿梭，编得齐整紧密。
老人依旧靠在竹躺椅上，手里捏着一小撮干桂叶慢慢地搓，碎屑从指缝间漏下去，落在青砖地上积成一小堆。
屋檐下的燕子又出去觅食了。
巢里的雏鸟安静了一阵，大概是吃饱了也睡着了。
风穿过桂树时叶子沙沙地响，铃铛偶尔轻晃一声，像梦话。
凌烽把簸箕补好，放在墙边晾着。
他站起来伸了个懒腰，目光无意间扫过西墙。
那几把刀在午后的光照下泛着沉静的微光，刃面上映着桂树枝叶摇动的影子。
他看了看那面墙，又回头看了看廊下打着盹的老人、窗后安睡的孩子。
院子里的一切都在午后慵懒的光线里慢慢呼吸——桂树的叶，墙头的藤，晾衣绳上被风吹得微微飘动的蓝布衫，青砖地上搓碎了的桂叶末子。
凌烽在石凳上坐了下来。
他没有做别的事，就只是坐着，让阳光落在肩膀上，让风从面前吹过去，让满院的声响和寂静一点一点地把他裹起来。
桂树上那只铜铃又响了一声。
很轻，像是有人隔着一整个院子的春天，轻轻地应了他一句。
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