第100章（4/6）
无脸人站在那里，很久很久。
然后他做了一件夜没有预料到的事。
他抬起手，把掌心里那支笔——那支深蓝色的、笔尖沾着干涸墨的笔——递向夜。
不是递给她用，是递给她收。
“你替我收着。”他说，“我不想再写了。”
夜看着他掌心里那支笔，没有立刻接。
笔身很旧，漆面磨损，露出下面黄铜的底色。
笔尖上的墨已经干成硬壳，像一道结痂的伤口。
“我收着，你怎么办？”夜问。
“我不用笔。”无脸人说，“我本来就不用笔。
是他给我的。
他说我不会写，他替我写。
我信了。
我写了这么多年，写到没有脸，写到没有名字。
现在我不写了。
没有笔，我就不会替他写了。”
夜伸出手，接过那支笔。
笔比看起来重，像握着一截实心的铜管。
笔尖的干墨硌着她的掌心，带着一种陈旧的、干燥的涩意。
“你叫什么名字？”夜问。
无脸人沉默了一会儿。
面具上的空白在月光下微微发亮。
然后他说：“我不记得了。
他把我脸上的字擦掉的时候，把我的名字也一起擦掉了。”
夜把笔收进内袋，贴着那本书。
笔身冰凉，隔着衣料也能感觉到。
“那我先替你记着。”她说，“等你想起自己名字的那天，我再告诉你。”
无脸人没有回答。
他站在那里，面具上的空白映着月光。
过了很久，他转身，朝旧校舍的方向走去。
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