第841章 《理想三旬》（1/3）
火塘里的柴又爆了一下，火星溅到熊布柏的鞋面上，他却没有动。
他继续唱，声音断断续续的，像一条在石头缝里流淌的溪水，磕磕绊绊，但一直在流。
那把旧吉他在他怀里，被火光烤得暖烘烘的，弦钮偶尔闪一下光。
【青春又醉倒在，
籍籍无名的怀。
靠嬉笑来虚度， 聚散得慷慨。
辗转却去不到， 对的站台。
如果漂泊是成长， 必经的路牌。
你迷醒岁月中，
那贫瘠的未来。
像遗憾季节里， 未结果的爱。
弄脏了每一页诗，
吻最疼痛的告白。
而风声吹到这， 已不需要释怀。】
所有的字，到了熊布柏的嘴里，那字儿就变了模样，裹着厚厚的、甩不脱的云省腔调，拽成一团化不开的泥。
熊布柏眯着眼，也不看天，也不看琴，也不看人，更不去看那弹出火星子的火塘。
就盯着院子里那一片灰蒙蒙的地。
大概是有些紧张，手指在弦上蹭过，偶尔刮出一个刺啦的杂音，他也不管。
副歌起来的时候，他声音又一次想往上提了提，可嗓子眼里像卡着什么东西，涩得厉害。
怀里抱着把木吉他，琴身上有些磕碰的痕迹，弦钮的地方，在暗里头，偶尔闪一下铜的光。
他低着头，眼睛盯着地面，拨动着琴弦。
熊布柏还在唱，声音断在喉咙里，又续上来，一声一声，磨着这深秋的、静静的夜。
【就老去吧， 孤独别醒来！
你渴望的离开，
只是无处停摆。
就歌唱吧， 眼睛眯起来。
而热泪的崩坏，
只是没抵达的存在。】
熊布柏的声音，就是沙的，又像是灶膛里烧过了头的柴火，一捏就碎成末的那种干。
调子走得慢，拖得长。
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